Quyển 1 · Chương 16: Tiến sĩ Tiêu?!

Ngay lúc ba vị giáo sư đang ngợi ca Tiểu Túc và bài luận văn ấy, trong phòng 412 tòa Minh Đức, một cơn "địa chấn" nhỏ khác đang diễn ra.

Buổi chiều không có tiết, Chu Vũ Hiên đang giải đề còn Lâm Tư Nguyên thì xem phim. Tiểu Túc ngồi trước bàn học, chăm chú nhìn vào màn hình, đôi ngón tay thỉnh thoảng gõ vài phím.

Bỗng nhiên, một âm thanh trong trẻo từ hộp thư đến vang lên. Anh mở ra, đó là một bức thư mới. Địa chỉ người gửi có đuôi là hộp thư chính thức của Đại học Kính Đại, tên hiển thị: Vương Chấn Hoa.

Chu Vũ Hiên vô tình liếc thấy, trong lòng chợt động. Vương Chấn Hoa? Tên này anh hình như đã từng nghe ở đâu rồi... À! Danh sách giáo sư trên trang web của Khoa Toán! Hình như là giáo sư hướng nghiên cứu Hình học Vi phân, khá nổi tiếng.

Anh giả vờ đứng dậy lấy nước, thoạt nhìn như vô tình đi ngang qua sau lưng Tiểu Túc, ánh mắt liếc nhanh qua màn hình.

Tiêu đề bức thư hiện rõ:

"Tiến sĩ Tiểu, kính chào ngài. Bức thư ngài gửi vào ngày mùng bảy tháng này về bài viết 'Phân tích vành đối đồng điều trên không gian mô hình đặc biệt' của tôi đã được tiếp nhận. Tôi vô cùng cảm ơn sự đọc kỹ và những ý kiến mang tính xây dựng của ngài.

Vấn đề ngài chỉ ra về điều kiện giả định trong chứng minh quy nạp Mục 3, cụ thể là Bổ đề 3.4, quả thật là chỗ diễn đạt thiếu chặt chẽ trong bài viết ban đầu, có thể dẫn đến Hệ quả 3.5 mất hiệu lực trong trường hợp tham số biên.

Thực tế, ngay sau khi bài viết được công bố, tôi đã nhận thấy lỗ hổng này và tiến hành sửa chữa, bổ sung trong các nghiên cứu tiếp theo.

Tôi rất vui khi được trao đổi cùng ngài về vấn đề này. Cách xây dựng phản ví dụ ngài đính kèm trong thư thể hiện trực giác hình học sâu sắc..."

Chu Vũ Hiên run tay, suýt nữa làm rơi chiếc cốc nước. Anh vội vàng quay về chỗ ngồi, tim đập thình thịch.

Tiến sĩ Tiểu? Giáo sư Vương Chấn Hoa gọi Tiểu Túc là "Tiến sĩ Tiểu"? Còn cảm ơn anh ấy vì đã chỉ ra lỗi trong bài viết?

Bài viết ấy... Chu Vũ Hiên nhớ ra rồi, chính là bài mà mấy hôm trước Tiểu Túc đọc trong thư viện!

Lúc ấy anh còn tưởng Tiểu Túc chỉ xem cho có, thậm chí còn nghĩ anh ấy giả vờ, nào ngờ anh ấy không chỉ hiểu mà còn tìm ra lỗ hổng, còn gửi thư cho tác giả?

Còn tác giả, một giáo sư chính thức của Kính Đại, lại lịch sự đến vậy, thừa nhận lỗi lầm?

Lâm Tư Nguyên thấy biểu cảm của Chu Vũ Hiên khác thường, dùng khẩu hình hỏi: "Sao thế?"

Chu Vũ Hiên chỉ về phía Tiểu Túc, rồi chỉ vào máy tính, làm động tác "lớn chuyện" bằng miệng, sau đó lấy điện thoại, nhanh chóng gõ tin nhắn trong nhóm ba người.

"Chết tiệt! Chuyện lớn đây! Giáo sư Vương Chấn Hoa trả lời thư Tiểu Túc rồi! Gọi anh ấy là 'Tiến sĩ Tiểu'! Cảm ơn vì đã chỉ ra lỗi trong bài viết! Chính là bài anh ấy đọc mấy hôm trước!"

Điện thoại của Lâm Tư Nguyên rung lên, anh nhìn xuống, mắt tròn xoe ngay lập tức.

Anh quay đầu nhìn Tiểu Túc, đôi mắt trừng trừng.

Tiểu Túc vẫn giữ vẻ bình thản thường ngày, như thể chỉ nhận được một bức thư bình thường, đang đọc kỹ hồi âm, ngón tay lướt trên touchpad.

Lâm Tư Nguyên cũng không ngồi yên, lén đến ngồi cạnh Chu Vũ Hiên, hai người trao đổi bằng ánh mắt và điện thoại trong sự kích động thầm lặng.

"Giáo sư Vương Chấn Hoa ấy! Tôi nghe nói tính khí ông ấy khá cứng, thế mà sao lại khách sáo đến vậy?"

"Điều đó chứng tỏ vấn đề Tiểu Túc chỉ ra chắc chắn trúng tim đen! Hơn nữa, ông ấy tưởng anh ấy là tiến sĩ!"

"Nói chi cho nhiều! Bài viết ấy tôi nhìn một cái đã chóng mặt, thế mà anh ấy có thể phát hiện lỗ hổng... Trình độ ấy là cấp độ nào?"

"Tôi bây giờ mới tin anh ấy thật sự có thể viết bài cho JAMS trong hai ngày..."

"Chúng ta sống cùng phòng với người thế này..."

Hai người nhìn bóng lưng gầy gò thẳng tắp của Tiểu Túc, lần đầu tiên cảm nhận rõ rệt sự chênh lệch trí tuệ đến mức áp đảo.

Trước đây, chuyện "bản thảo hoàn thành trong hai ngày" vẫn còn như một lời đồn xa vời, thoáng chút màu sắc phóng đại khó tin. Nhưng bức thư từ vị giáo sư ấy, lịch sự đến mức tưởng chừng như trịnh trọng, bỗng như một quả cân nặng trịch rơi xuống bàn cân, khiến mọi lời đồn trở thành sự thật. Đó không phải là sự khôn vặt, mà là thực lực đích thực, đủ sức đối thoại ngang hàng với giáo sư.

Hán Tú ngồi yên nhìn bức thư, suy nghĩ vài giây rồi bắt đầu hồi đáp. Dù mới học cách dùng máy tính, anh ấy đã gõ phím nhanh đến kinh ngạc.

Chu Vũ Huyền và Lâm Tư Nguyên nín thở, gần như biến thành mắt thần để xem vị "Tiến sĩ Hác" sẽ hồi đáp vị giáo sư như thế nào.

Nhưng Hán Tú chỉ gõ vài dòng ngắn gọn, đại ý cảm ơn phản hồi, đã nhận được lời giải thích rõ ràng. Giọng điệu lịch sự, không khúm núm cũng không ngạo mạn, rồi nhấn gửi.

Làm xong mọi việc, Hán Tú gập máy tính lại, cầm cuốn "Bài giảng về Tô pô Vi phân" dày cộm bên cạnh, lại chìm đắm vào đọc sách.

Để lại Chu Vũ Huyền và Lâm Tư Nguyên đứng đó, tâm trạng mãi không thể bình tĩnh.

Họ nhìn Hán Tú, rồi nhìn tập "Bài tập Giải tích Toán học" mở trên bàn mình, bỗng thấy những bài toán từng khiến họ đau đầu nay bỗng trở nên... tầm thường.

Mấy ngày sau, vào một buổi chiều muộn, Lí Trường Thanh và Vương Chấn Hoa tình cờ gặp nhau trong căng tin giáo viên, ngồi xuống cùng bàn.

Hai người tuổi tác tương đương, hướng nghiên cứu tuy có phần khác biệt nhưng đều thuộc lĩnh vực Hình học, bình thường cũng khá quen biết.

Vừa ăn vừa trò chuyện về những chuyện vui trong khoa gần đây và động thái nghiên cứu, Vương Chấn Hoa bỗng nhớ ra điều gì đó, nói ngay:

"À, Trường Thanh, bên chuyên ngành Số học của cậu dạo này có thêm một tiến sĩ mới khá giỏi không? Họ Hác ấy."

Đôi đũa trên tay Lí Trường Thanh dừng lại: "Tiến sĩ họ Hác? Không có đâu. Tổ mình vừa rồi không tuyển người mới. Sao, anh gặp rồi à?"

Vương Chấn Hoa đẩy kính lên, vẻ mặt có chút nghi hoặc: "Lạ thật. Mấy hôm trước có người ký tên 'Hác Tú' gửi mail từ hộp thư của Đại học Kiến, trao đổi về bài báo năm 95 của tôi về đồng điều trên không gian mẫu, chỉ ra một lỗ hổng nhỏ mà tôi từng bỏ sót. Suy luận sắc bén, thư từ cũng chuẩn mực, tôi tưởng là tiến sĩ nào đó cẩn thận. Không phải người trong tổ cậu?"

"Hác Tú?!" Giọng Lí Trường Thanh đột nhiên cao lên, khiến mấy bàn bên cạnh quay lại nhìn.

Anh vội hạ giọng, nhưng nét mặt vẫn không kiềm được sự pha trộn giữa kinh ngạc và tự hào: "Chấn Hoa à... vị 'Tiến sĩ Hác' mà anh nói, anh ấy... không phải là nghiên cứu sinh."

"Không phải nghiên cứu sinh? Là giảng viên trẻ?"

"Cũng không phải." Lí Trường Thanh bỏ đũa xuống, người hơi nghiêng về phía trước, từng chữ từng chữ nói: "Năm nay cậu ấy mười lăm tuổi, vừa tốt nghiệp lớp chín, là đứa trẻ được tuyển thẳng từ vùng núi Quý, hiện giờ hồ sơ đang tạm giữ ở trường Phổ thông trung học, đang theo học tập tại khoa mình dưới sự hướng dẫn của Cố Thanh."

"..."

Cái thìa trên tay Vương Chấn Hoa "toang" một tiếng rơi xuống bát súp.

Anh há hốc miệng nhìn Lí Trường Thanh, trên mặt thoáng qua vẻ hoang mang, rồi cực kỳ kinh ngạc, cuối cùng dần dần đỏ bừng.

Mười lăm tuổi? Lớp chín? Được tuyển thẳng từ vùng núi? Theo học dưới sự hướng dẫn của Cố Thanh?

Những mảnh thông tin rời rạc ấy va chạm dữ dội trong đầu anh.

Một bức tranh mà nửa tháng trước anh không thể tưởng tượng nổi dần dần hình thành.

Một thiếu niên ăn mặc giản dị, khuôn mặt non nớt, ngồi trước chiếc bàn học có lẽ đơn sơ, đọc cuốn luận văn chuyên ngành đầy ngôn ngữ hình học phức tạp mà anh viết cách đây hơn hai mươi năm, không những đọc hiểu, mà còn tinh ý phát hiện ra khe hở logic sâu xa ngay cả anh hồi ấy cũng bỏ sót, rồi gửi mail trao đổi với anh—một giáo sư—bằng ngôn ngữ chuyên nghiệp rõ ràng...

Và anh, lại gọi cậu ấy là "Tiến sĩ Hác", còn nghiêm túc trao đổi những chi tiết học thuật trong thư...

Vương Chấn Hoa cảm thấy mặt mình nóng ran, đó là cảm giác hỗn độn giữa xấu hổ, kinh ngạc, hổ thẹn và không thể tin nổi.

Anh tưởng tượng nếu hồi ấy biết rõ thân phận thật sự của cậu ấy, liệu mình có hồi đáp một cách trịnh trọng như vậy không?

Có lẽ sẽ ngạc nhiên hơn, nhưng chắc chắn không thể cảm thấy xấu hổ đến mức không dám ngẩng đầu như bây giờ.

Sau mấy chục năm nghiên cứu trong lĩnh vực của mình, lại bị một đứa trẻ vừa tốt nghiệp cấp hai phát hiện ra lỗ hổng...

“Anh… anh ấy gửi thư này, không… không cho người khác xem rồi chứ?” Vương Chấn Hoa vô thức hỏi, giọng khô khan.

Anh ấy không phải lo lắng danh dự bị tổn hại, lỗi lầm ấy vốn chẳng nghiêm trọng gì, anh ấy đã sửa rồi. Nhưng đó là vấn đề tế nhị, thuộc về “thể diện” của một học giả, bị một đứa trẻ chỉ trích gọn gàng như vậy, thật khó lòng chấp nhận.

Lý Trường Thanh nhìn đồng nghiệp già lần đầu tiên lộ ra vẻ bối rối hiếm thấy, không nhịn được cười phá lên, vỗ vai anh ấy.

“Yên tâm đi Chấn Hoa! Đứa trẻ ấy suy nghĩ trong sáng lắm, ngoài học tập và giải quyết vấn đề, chẳng quan tâm chuyện gì khác. Tôi đoán sau khi gửi thư, nhận được phản hồi, nó coi như xong chuyện rồi. Nó đâu có rảnh rỗi đi nói quanh nói quẩn.”

Vương Chấn Hoa mới thở phào nhẹ nhõm, nhưng vẻ đỏ trên mặt vẫn chưa tan hết.

Anh ấy lắc đầu, cười khổ: “Già rồi, thật sự già rồi. Những người trẻ bây giờ… không, những đứa trẻ này… thật đáng nể. Cố Thanh Uyên quả là trúng mánh.”

“Chẳng những là báu vật,” Lý Trường Thanh cảm khái: “gần như phát hiện một mỏ kim cương chưa khai thác. Đứa trẻ ấy mấy hôm trước viết một bài luận về đa tạp ba chiều và hình học symplectic, Thanh Uyên đã giúp nó gửi đến JAMS rồi.”

“JAMS?!” Vương Chấn Hoa lại một phen choáng váng, rồi lập tức nghĩ, hóa ra cũng chẳng có gì là không thể.

Người có thể nhìn thấu lỗ hổng trong bài viết cũ của mình, viết một bài luận có giá trị gửi đến tạp chí hàng đầu, nghe cứ như… hợp lý?

“Hậu sinh khả úy, hậu sinh khả úy…”

Vương Chấn Hoa lẩm bẩm lặp lại lời Lý Trường Thanh vừa nói, lần này, giọng đượm đầy cảm khái chân thành.

Anh ấy nâng bát canh định uống vài ngụm cho tỉnh táo, nhưng phát hiện tay mình vẫn run run.

Trong đầu cứ lặp đi lặp lại hình ảnh ba chữ đầu bức thư—“Tiểu bác sĩ”.

Anh ấy cười vô lực, nghĩ thầm, có lẽ đây sẽ trở thành cách xưng hô khó quên nhất, cũng là khó xử nhất trong sự nghiệp học thuật của mình.