Chương 76: Thực sự không còn cách nào sao?

“Thế…thì phải làm sao đây?” Lâm Tư Nguyên hỏi.

Tiêu Túc nghĩ ngợi một lát.

Bình thường anh chẳng bao giờ quan tâm đến Weibo hay những nền tảng mạng xã hội kiểu như vậy, thấy chúng chỉ là lãng phí thời gian.

Những mẩu tin rời rạc, những tranh cãi vô nghĩa, sự trút giận vô tội vạ—tất cả đều đối nghịch hoàn toàn với thế giới toán học gọn gàng, tinh tế.

Nhưng lần này, tình hình đặc biệt.

Sự khiêu khích của Satō quá đỗi ngạo mạn, lại ngay trước mặt toàn thế giới.

Bản danh sách lỗi ấy, thay vì cứ nằm im trong ổ cứng chờ đợi những thủ tục học thuật chậm chạp, sao không ném thẳng ra ngoài cho nhanh, cho trực diện hơn?

“Đăng lên Weibo đi.” Tiêu Túc nói.

“Hả?” Cả ba người đồng thanh.

“Weibo lan truyền nhanh.”

Tiêu Túc giải thích, giọng vẫn bình thản, “Nếu hắn ta muốn sỉ nhục nghiên cứu khoa học của Hoa Quốc trước công chúng, vậy chúng ta sẽ công khai toàn bộ lỗi trong bài báo của hắn trước công chúng. Điều đó rất công bằng.”

Châu Vũ Hiên phản ứng đầu tiên, vỗ đùi đùng một cái:

“Hay quá! Chuyện học thuật cứ để giới học thuật giải quyết, đó là cách của kẻ quân tử. Nhưng Satō đã không coi trọng phép tắc quân tử, vậy chúng ta cũng chẳng cần phải khách sáo với hắn! Đăng lên Weibo là đúng! Để toàn dân toàn quốc đều nhìn thấy!”

Trần Lâm cũng cười:

“Hơn nữa, trên Weibo độ nóng lên nhanh lắm, không chừng còn thúc đẩy giới học thuật phản ứng nhanh hơn.”

“Tôi sẽ giúp anh đăng ký tài khoản!” Lâm Tư Nguyên đã lấy điện thoại ra rồi.

Tiêu Túc đến giờ vẫn chưa có tài khoản, trước đây Giang Minh Viễn từng bảo vô số người chạy đến bình luận dưới tài khoản chính thức của Đại học Kính Đại, khuyên anh lập tài khoản, nhưng anh chỉ nghe qua rồi chẳng động tĩnh gì.

Tiêu Túc gật đầu, gửi tài liệu bốn mươi bảy trang “Danh sách lỗi trong bài báo của Satō Ken’ichirō” cho Lâm Tư Nguyên qua WeChat.

Lâm Tư Nguyên hào hứng thao tác.

Anh lập cho Tiêu Túc một tài khoản Weibo mới, ID là “Kính Đại-Tiêu Túc”, ảnh đại diện là một mảnh trắng tinh.

Rồi anh soạn một bài đăng:

“Satō Ken’ichirō: 17 bài báo về quang khắc đều chứa lỗi nghiêm trọng (đính kèm danh sách)”

Phần nội dung chỉ có một câu: “Danh sách như dưới đây, mọi người có thể kiểm chứng.”

Rồi đính kèm đường link tới file PDF bốn mươi bảy trang trên mạng.

Bấm, gửi.

“Xong rồi!” Lâm Tư Nguyên quay màn hình điện thoại về phía Tiêu Túc, “Tổ anh, anh xem! Đã gửi đi rồi! Bây giờ anh là người dùng Weibo rồi đấy!”

Tiêu Túc liếc mắt nhìn màn hình, gật đầu, “Tôi đi rửa ráy đây.”

Cả ba người nhìn nhau, im lặng hồi lâu, vẫn không khỏi kinh ngạc trước sự bình tĩnh của Tiêu Túc.

Tỉnh táo trở lại, cả ba liền nhanh chóng theo dõi tài khoản của Tiêu Túc.

“Các anh em, chuyển tiếp đi nào!” Châu Vũ Hiên đăng tin nhắn trong nhóm ký túc xá, “Lần này, nhất định phải khiến lão Satō phải uống một ngụm đắng!”

“Đã chuyển!” “Tôi đã tưởng tượng ra cảnh ngày mai trên mạng xã hội sẽ là bão tố máu lửa rồi đây…” Lâm Tư Nguyên gửi một biểu cảm xấu xa.

Ba người hứng khởi đến mức không tài nào ngủ được, cứ lướt mạng xã hội, mong ngóng từng bình luận đầu tiên, hình dung ra cơn bão mà danh sách ấy sẽ gây nên vào ngày mai. Giữa đêm tối, thỉnh thoảng lại vang lên những tiếng “cúc cúc cúc…” cười khúc khích.

…

Đêm khuya, trong một phòng thí nghiệm của Viện Nghiên cứu Vi điện tử Thượng Hải, đèn sáng trưng.

La Hoa dán mắt vào màn hình máy tính, nơi toàn là những công thức chằng chịt. Mí mắt nặng trịch như chì, nhưng anh không dám nhắm lại. Anh đã thức suốt hơn bốn mươi tám tiếng đồng hồ. Tròng mắt đỏ ngầu vì mất ngủ, cằm mọc râu xanh sì, chiếc áo sơ mi xám nhạt bết mồ hôi, cổ áo tuột ra hai cái khuy.

Ngón tay anh lơ lửng trên bàn phím, run rẩy nhẹ.

Trên màn hình là mô hình sửa lỗi quang khắc EUV mà anh đã dành mấy tháng trời để công phá—một khuôn khổ chính quy hóa dựa trên phương pháp biến phân. Theo lý thuyết, khuôn khổ này lẽ ra phải có thể hiệu quả khống chế quang sai quang học và biến dạng ba chiều của chất quang khắc.

Ít nhất là trên lý thuyết.

La Hoa hít sâu một hơi, ấn phím chạy chương trình.

Chương trình bắt đầu thực thi, thanh tiến trình từ từ tiến lên.

Anh dựa lưng vào ghế, đưa tay xoa thái dương.

Trong phòng thí nghiệm chỉ còn lại tiếng quạt máy chủ ù ù trầm thấp cùng nhịp tim của chính mình.

Thump. Thump. Thump.

Mỗi nhịp tim như nhắc nhở anh: thời gian không còn nhiều.

Là tiến sĩ trẻ tuổi nhất trong lĩnh vực tính toán quang khắc của quốc nội, La Hoa năm hai mươi ba tuổi đã theo học viện sĩ Trần Vân Bang—bậc thầy mô phỏng quang khắc trong nước. Anh có tố chất xuất chúng, lại chịu khó nhọc, chỉ trong hai năm ngắn ngủi đã kịp công bố bài báo trên vài tạp chí hàng đầu, được giới trong ngành gọi là “ngôi sao mới nổi”.

Nhưng bản thân anh biết rõ, điều đó vẫn chưa đủ.

Đặc biệt là ba hôm trước, tại hội nghị WCLC, anh đã tận mắt nhìn thấy Satō Ken’ichirō đứng trên bục, dùng giọng khinh miệt nói: “Các bạn Hoa Quốc nếu muốn sản xuất chip cao cấp, cứ mua giấy phép của chúng tôi đi.”

Lúc ấy, La Hoa ngồi ngay hàng sau đoàn đại biểu Hoa Quốc, nắm chặt bàn tay đến mức móng tay gần như chìm vào lòng bàn tay.

Anh muốn đứng lên phản bác, muốn xông lên bục thuyết trình mà thét lên: “Dữ liệu của ông có vấn đề gì không? Mô hình của ông có đáng tin không?”

Nhưng anh không thể.

Bởi vì Satō có bài báo, có thành tựu, có tiếng nói trong giới học thuật quốc tế.

Còn họ?

Họ vẫn đang đuổi theo, vẫn đang mò mẫm, vẫn đang đau đầu vì từng phần trăm tỉ lệ sản phẩm tốt.

Cảm giác bất lực ấy, giống như tảng đá khổng lồ đè nặng lên ngực, nặng nề đến nghẹt thở.

Sau khi trở về nước, hai ngày nay Lạc Hoa hầu như chẳng chợp mắt nổi. Anh nhốt mình trong phòng thí nghiệm, cuồng nhiệt sửa đổi mô hình, điều chỉnh thông số, cố gắng tìm ra một con đường mới ngoài khuôn khổ của Sát Đằng.

Nhưng tiến triển viển vông chẳng đáng kể.

Lĩnh vực toán học quang khắc này quá sâu sắc. Nó đòi hỏi nền tảng toán học vững chắc, đòi hỏi sự thấu hiểu vật lý quang học sâu sắc, đòi hỏi khối dữ liệu thí nghiệm khổng lồ hỗ trợ, còn cần thêm chút… cảm hứng nữa.

Và thứ cảm hứng ấy, khi anh cần nhất, thường lại xa vời vợi nhất.

“Lạc sư huynh, sư huynh chưa về nghỉ à?”

Cánh cửa phòng thí nghiệm mở ra, một cô gái tóc đuôi ngựa thò đầu vào. Đó là Lâm Tiểu Vũ, nghiên cứu sinh năm hai.

Cô ấy cầm hai tách cà phê trên tay, nhìn bộ dạng của Lạc Hoa, ngay lập tức chau mày.

“Sư huynh đã thức hai ngày hai đêm rồi đấy. Cứ thế này thân thể sẽ đổ vỡ mất.”

Lạc Hoa nhận lấy cà phê, cảm tạ khẽ: “Không sao, để anh xem thêm chút nữa.”

“Xem thêm gì chứ?” Tiểu Vũ sốt ruột. “Sáng nay sư phụ Trần còn hỏi con, bảo sư huynh lại thức trắng đêm trong phòng thí nghiệm. Sư phụ dặn phải chú ý sức khỏe, nghiên cứu không phải chuyện ngày một ngày hai.”

Lúc này, hai chàng trai nữa bước vào. Đó là Hồ Vĩ và Mã Lập Minh, sư đệ của Lạc Hoa. Họ vừa hoàn thành một loạt thí nghiệm mô phỏng, mặt mày cũng thoáng vẻ mệt mỏi.

“Lạc sư huynh, sư huynh về đi.” Hồ Vĩ khuyên. “Chuyện của Sát Đằng ai cũng tức, nhưng tức giận chẳng giải quyết được gì. Chúng ta phải từ từ, từng bước đi.”

“Từng bước?” Lạc Hoa đột nhiên lên giọng, rồi nhận ra mình lỡ mất kiểm soát, hít sâu một hơi, hạ thấp giọng. “Chúng ta còn bao nhiêu thời gian để từng bước?”

Phòng thí nghiệm chìm vào im lặng.

Mọi người đều hiểu Lạc Hoa đang nói gì.

Việc bị chặn cổ bởi chip, đã bao năm nay.

Máy khắc quang, keo quang khắc, phần mềm tính toán quang khắc… Mỗi mắt xích đều bị những gã khổng lồ ngoại quốc thâu tóm.

Quốc gia ta đã đổ vào nguồn lực khổng lồ, từng lớp người nghiên cứu nối tiếp nhau, mới tạm đuổi kịp trình độ hiện tại.

Nhưng khoảng cách vẫn còn đó.

Đặc biệt ở lĩnh vực tiên phong như quang khắc EUV, khoảng cách càng rõ rệt.

Sự khiêu khích của Sát Đằng Kiện Nhất Lang, tuy khó nghe, nhưng… phần nào cũng là sự thật.

Ít nhất trên mảng lý thuyết toán học quang khắc, quốc gia ta vẫn chưa có thành tựu đủ sức đương đầu trực diện với anh ta.

“Sư huynh, anh cũng đừng quá…” Mã Lập Minh định an ủi, nhưng chẳng biết nói gì.

Lạc Hoa vẫy tay, tỏ ý mình không sao.

Anh quay lại nhìn màn hình máy tính, thanh tiến độ đã chạy đến tám mươi phần trăm.

Tám mươi phần trăm, nghĩa là mô hình vẫn đang chạy, nhưng cũng có nghĩa… kết quả có lẽ sẽ chẳng tốt đẹp gì.

Quả nhiên, vài phút sau, chương trình hiện lên dòng thông báo lỗi.

“Giá trị không ổn định, phân kỳ.”

Bảy chữ đơn giản ấy, nhưng như một gáo nước lạnh đổ sầm xuống trái tim Lạc Hoa.

Anh nhìn chằm chằm vào dòng chữ ấy, suốt một phút đồng hồ, rồi đột nhiên giơ tay đập mạnh xuống bàn.

“Mẹ nó!”

Tiếng gầm thấp ấy vang lên trong phòng thí nghiệm yên tĩnh, khiến ai nấy đều giật mình.

Lâm Tiểu Vũ nép người lùi lại, Hồ Vĩ và Mã Lập Minh cũng đều nín thở.

Lạc Hoa ít khi nào chửi thề.

Anh vốn là kiểu người tài năng học thuật đích thực, tính tình ôn hòa, làm việc nghiêm túc, lời nói lúc nào cũng chậm rãi không vội vã.

Nhưng giờ đây, anh như bị rút cạn sức lực, o slumped xuống ghế, đôi mắt trống rỗng nhìn chằm chằm lên trần nhà.

“Sư huynh…” Lâm Tiểu Vũ gọi nhỏ.

“Tôi không sao.” Lạc Hoa nhắm mắt, giọng nói mệt mỏi đến cùng cực, “Mấy người cứ về trước đi, để tôi ở lại một mình.”

Ba người nhìn nhau, biết không thể khuyên can, đành lặng lẽ rời khỏi phòng thí nghiệm.

Cánh cửa khép nhẹ.

Lạc Hoa mở mắt, nhìn dòng chữ lỗi chói mắt trên màn hình, đột nhiên thấy buồn nôn.

Anh nhớ đến nụ cười khinh bỉ của Satō Ken’ichirō trên bục giảng.

Nhớ đến ánh mắt đắc ý của đoàn đại biểu Nhật Bản khi vỗ tay.

Nhớ đến những gương mặt tái mét của đồng nghiệp trong nước, cùng những bình luận đầy phẫn nộ hay bi quan trên mạng.

“Chẳng lẽ… thật sự không còn cách nào nữa sao?”

Anh lẩm bẩm, giọng nói thoảng hơi tuyệt vọng.