Chương 37: Thuyền giấy dầu và đèn dầu xác

Ngoài thành Tân Môn, hạ lưu sông Bạch Hà.

Nơi đây là khúc quanh nước đọng tại cửa sông Tam Xóa, dòng nước vốn dĩ đã chảy xiết, cộng thêm hai ngày nay trời đầy mây, trên mặt sông sương mù giăng kín, tầm nhìn không quá mười mét.

Hai bên bờ sông là những bụi lau sậy cao ngang người, gió thổi qua phát ra tiếng "sàn sạt", tựa như vô số người đang thì thầm to nhỏ.

Quách Đại Giang lái chiếc thuyền sắt gắn động cơ diesel, đầu thuyền treo hai ngọn đèn bão, nhưng trong tiết trời sương mù dày đặc thế này, ánh đèn chỉ mỏng manh như đom đóm.

"Tiên sinh, chính là phía trước."

Quách Đại Giang đứng ở mũi thuyền, chỉ vào vùng nước trắng xóa phía trước, giọng hạ thấp xuống, dường như sợ kinh động đến thứ gì đó dưới đáy nước: "Đêm qua, chúng tôi chính là vứt người ở đằng kia."

Từ Bán Đời đứng bên mép thuyền, trên người khoác một chiếc áo tơi dày nặng.

Chiếc áo dài vải xanh kia quá mỏng manh, không ngăn nổi hơi ẩm trên mặt sông.

Ông nheo mắt, vận "Vọng Khí Thuật" nhìn về phía lòng sông.

Trong mắt người thường, nơi đó chỉ có nước đục cuồn cuộn và sương trắng.

Nhưng trong mắt Từ Bán Đời, trên mặt sông phía trước đang bao phủ một đoàn khí lớn màu đen đỏ đan xen.

Đoàn khí ấy như một xoáy nước khổng lồ, đang chậm rãi xoay tròn, không ngừng cắn nuốt sinh khí xung quanh.

Mà ở tâm điểm của xoáy nước, mơ hồ có thể thấy một cây cọc gỗ màu đỏ đang chìm nổi theo con sóng.

Đó chính là một góc của chiếc quan tài dựng đứng.

"Dừng thuyền." Từ Bán Đời đột nhiên giơ tay.

"Sao thế lão tổ tông? Thấy gì ạ?"

Từ Tiểu Sơn co rúm phía sau Từ Bán Đời, tay nắm chặt cây gỗ đào bị sét đánh, còn khối gỗ âm trầm mộc dùng thừa hơn phân nửa, cậu không nỡ mang ra, vẫn giấu dưới gạch trong kho hàng.

Từ Bán Đời không trả lời, lông mày ông nhíu chặt, sắc mặt trở nên vô cùng khó coi.

Theo lý mà nói, ở nơi hung địa chết đuối người thế này, Vọng Khí Thuật phải nhìn thấy tử khí màu đen đậm đặc hoặc âm sát khí màu xanh thảm.

Thế nhưng hiện tại, thứ ông nhìn thấy lại là một màu... đỏ.

Đó là màu đỏ tía, màu đỏ giăng đèn kết hoa, màu đỏ của đêm động phòng hoa chúc!

Một luồng "không khí vui mừng" cực kỳ quỷ dị đang cuồn cuộn tỏa ra từ chiếc quan tài dựng đứng kia, nhuộm đỏ cả vùng nước xung quanh.

"Nghe đi." Từ Bán Đời khẽ nói.

"Nghe gì ạ?" Quách Đại Giang nghiêng tai, "Chỉ có tiếng gió thôi mà."

"Không." Từ Bán Đời lắc đầu, "Là tiếng nhạc."

Đúng lúc này, một cơn gió từ giữa sông thổi tới, thổi tan bớt sương mù.

Ngay sau đó, mọi người nghe thấy một âm thanh.

"Tí tách... tí tách... ô ——"

Đó không phải tiếng gió, cũng chẳng phải tiếng nước.

Đó là tiếng kèn xô-na.

Tiếng kèn cao vút, lảnh lót, xuyên thấu cực mạnh.

Nhưng âm thanh này không phải khúc "Khóc bảy quan" dùng để đưa tang, cũng không phải khúc chiêu hồn.

Giai điệu vui tươi, nhiệt liệt, mang theo vẻ ồn ào của tiếng trống tiếng chiêng.

Thế mà lại là khúc nhạc dân gian thường dùng trong đám cưới đưa tang —— "Bách Điểu Triều Phượng".

Chỉ có điều, nhịp điệu của khúc "Bách Điểu Triều Phượng" này chậm hơn bình thường nửa nhịp.

Mỗi một nốt chuyển âm đều như tiếng cổ vịt bị kéo dài ra đang kêu thảm thiết, mỗi một nốt cao đều mang theo âm cuối run rẩy.

Giữa dòng sông âm u khủng khiếp vừa nuốt chửng hai mạng người, giữa bụi lau sậy sương mù bao phủ này.

Tiếng kèn xô-na vui mừng đến cực điểm ấy khiến người ta tê dại da đầu, nổi da gà từng lớp từng lớp.

"Đây... đây là nhà ai đang làm hỉ sự hay tang sự vậy?"

Răng Từ Tiểu Sơn va vào nhau cầm cập, giọng nói cũng biến đổi.

Từ Bán Đời nhìn chằm chằm vào đầu chiếc quan tài màu đỏ, viên Thận Khí Đan trong lòng bàn tay bắt đầu nóng lên.

"Hỉ sự ư?"

Từ Bán Đời cười lạnh, nụ cười không chạm tới đáy mắt.

"Đây là hồng bạch đâm sát. Kẻ dưới đáy nước kia đang vội vã muốn bái đường thành thân đấy."

Ông đột nhiên vung tay áo, bốn con người giấy dầu trong giỏ "bộp" một tiếng nhảy xuống nước.

"Nhạc hỉ đã tấu lên, chúng ta là khách mời, cũng nên vào chỗ thôi."

Sương mù trên mặt sông càng dày đặc, mùi tanh của cá chết tôm thối và rong rêu mục nát xộc thẳng vào mũi, dính dấp, không sao rũ bỏ được.

Từ Bán Đời đứng ở mũi thuyền, áo tơi đã ướt đẫm.

Ông không cho Quách Đại Giang lái thuyền tiếp.

Tình hình dưới đáy nước chưa rõ, chiếc quan tài dựng đứng kia lại là một "cọc trấn hà" cực hung, tùy tiện lái thuyền sắt qua, một khi lật thuyền, những người trên thuyền trừ ông ra có thể nhờ người giấy mượn lực, còn lại sợ là đều phải xuống làm món điểm tâm cho nữ quỷ kia.

"Tắt ngọn đèn bão đó đi." Từ Bán Đời ra lệnh.

Quách Đại Giang sững sờ:

"Tiên sinh, tắt đèn thì tối om như mực. Dòng nước này chảy xiết, vạn nhất..."

"Tắt." Giọng Từ Bán Đời không lớn nhưng lộ ra vẻ lạnh lùng kiên quyết, "Đèn người sống không chiếu sáng được đường âm phủ."

"Thứ đó đã bày ra cục hồng bạch đâm sát, chúng ta phải tuân theo quy củ của người ta."

Quách Đại Giang nghiến răng, ra hiệu cho đám đàn em. Đèn tắt.

Thế giới nháy mắt chìm vào tĩnh mịch u ám, chỉ còn tiếng kèn xô-na lạc điệu xa xa vẫn đứt quãng bay trong gió.

Từ Bán Đời móc từ trong ngực ra một xấp giấy màu vàng nâu.

Loại giấy này thô ráp, sợi to, trên mặt còn lấm tấm những đốm nâu, trông giống hệt loại giấy bản dùng để gói thuốc bắc.

Động tác ông cực nhanh, những ngón tay thon dài xuyên qua trang giấy, gấp nếp, ép cạnh, thu miệng.

Chưa đầy vài giây, một chiếc thuyền ô bồng tinh xảo cỡ một thước đã xuất hiện trong lòng bàn tay ông.

Thuyền tuy nhỏ nhưng đầy đủ ngũ tạng.

Mui thuyền, mái chèo, thậm chí cả bánh lái ở đuôi thuyền đều được gấp rất ra dáng.

Tuyệt nhất là ở vị trí mũi thuyền, Từ Bán Đời dùng móng tay cái lấy một chút dầu trơn đen nhánh, xoa thành một sợi nhỏ rồi cắm vào đó.

Từ Tiểu Sơn bên cạnh co cổ, nương theo ánh sáng mờ nhạt nhìn rõ chỗ dầu trơn kia, khuôn mặt béo của cậu lập tức co rút, đau lòng đến mức hít hà.

"Lão tổ tông... đây... đây là thi du lần trước con xin từ chỗ lão Mạc phải không?" Từ Tiểu Sơn hạ thấp giọng, vẻ mặt không nỡ, "Ngài từng nói, đó là thi du trăm năm đấy! Một giọt có thể đổi được hai đồng bạc trắng! Ngài dùng một lúc hơn nửa bình thế này sao?"

Từ Bán Đời liếc cậu, bực dọc nói:

"Mạng quan trọng hay tiền quan trọng? Sát khí dưới đáy sông này nặng đến mức có thể ăn mòn cả gang thép, dầu mè bình thường thắp được sao?"

"Thì... thì cũng không thể phung phí như vậy chứ." Từ Tiểu Sơn lẩm bẩm, "Dù có pha thêm chút dầu lạc cũng được mà..."

"Câm miệng."

Từ Bán Đời trong mắt chỉ toàn là tiền chắt trai.

Hắn móc ra gậy đánh lửa, nhẹ nhàng thổi một hơi.

“Phốc.”

Cây bấc đèn dính đầy mỡ người kia bị châm lửa.

Nhưng ánh lửa này không đỏ cũng chẳng vàng, mà là một màu xanh biếc thảm đạm.

Chỉ to bằng hạt đậu, chao đảo trong gió, thổi thế nào cũng không tắt.

Một mùi hôi thối nồng nặc như tóc cháy xộc thẳng vào mũi, trong nháy mắt tràn ngập đầu thuyền.

Quách Đại Giang cùng mấy gã trong đội vớt xác bên cạnh ngửi thấy mùi này, sắc mặt đều tái đi vài phần.

Đây là thứ được luyện ra từ xác chết thật sự, còn nồng nặc hơn cả mùi tanh của con sông này.

“Khởi!”

Từ Bán Đời tay trái nâng thuyền giấy, tay phải bấm kiếm chỉ điểm vào giữa mày, sau đó đột ngột chỉ về phía mặt nước.

“Giấy dầu qua sông, nước không thấm ướt. Tứ phương Thủy Thần, xin hãy nhường đường! Đi!”

Theo tiếng quát khẽ của hắn, chiếc thuyền giấy nhẹ bẫng kia được thả xuống dòng sông đen ngòm đang cuồn cuộn chảy.

Theo lý mà nói, dòng nước ở cửa sông Tam Xóa này chảy xiết, món đồ chơi bằng giấy mỏng manh như vậy thả xuống, trong nháy mắt phải bị sóng đánh lật, hoặc là trôi tuột đi không thấy tăm hơi.

Nhưng chuyện lạ đã xảy ra.

Chiếc thuyền giấy vừa chạm nước liền như mọc rễ, vững vàng trôi trên đầu sóng.

Ngọn lửa xanh biếc trên đèn dầu không những không tắt, ngược lại còn bùng lên, chỉ thẳng về phía nơi sương mù dày đặc nhất giữa lòng sông.

Ngay sau đó, chiếc thuyền giấy thế mà lại chuyển động.

Nó không xuôi dòng mà đi, trái lại còn ngược dòng nước chảy xiết, như một con cá linh hoạt, lao thẳng về hướng chiếc quan tài dựng đứng kia.

“Thần kỳ...” Quách Đại Giang trừng đôi mắt to như chuông đồng, lau vệt nước lạnh trên mặt, “Ta vớt xác trên sông Hoàng Hà hai mươi năm, từng thấy thắp hương dẫn đường, từng thấy rải tiền giấy mua lộ, nhưng thuyền giấy ngược dòng xông thẳng thế này thì là lần đầu thấy!”

Từ Bán Đời không nói gì, hắn ngồi xếp bằng trên boong tàu ướt sũng, hai tay kết một ấn ký kỳ lạ, nhẹ nhàng đặt lên đầu gối.

“Tiểu Sơn, hộ pháp.”

Nói xong câu đó, Từ Bán Đời chậm rãi nhắm mắt lại.

Hô hấp của hắn trở nên cực kỳ mỏng manh, cả người như lão tăng nhập định.

Nhưng trong thức hải của hắn, thế giới đã thay đổi.

Đó là “Thông cảm”.