Quyển 1 · Chương 876: Lò lửa nổ

“Sư phụ.” Giọng Lý Thiết Sinh run rẩy, “Thanh đao đó—”

“Ta giữ lại rồi.”

Sư phụ nâng tay trái lên.

Xích sắt rỉ sét kêu loảng xoảng, trên cổ tay bị xuyên thủng kia vẫn còn treo những mảnh vụn sắt và vảy máu khô khốc.

Nhưng khi bàn tay xòe ra, trong lòng bàn tay nằm một thanh đao gãy.

Không phải những mảnh vụn nát.

Mà là được ghép lại.

Mười bảy mười tám mảnh vỡ, được người ta ghép lại từng mảnh một.

Trong khe nứt rót đầy nước sắt, sau khi nguội đi để lại những đường vân màu vàng sẫm, trông như mạch máu, lại cũng như vết sẹo.

Tay nghề của người ghép đao rất thô kệch.

Lý Thiết Sinh nhìn một cái là nhận ra ngay—đường hàn đó vặn vẹo, hoàn toàn không phải tay nghề của thợ rèn chuyên nghiệp.

Nhiệt độ hàn cũng không đúng, nước sắt quá nóng làm cho mép của những mảnh vỡ bị cháy quăn lại.

Cán đao tuy là đồ mới, nhưng gọt đẽo lồi lõm, đến một hình tròn cơ bản cũng không gọt ra nổi.

Thô kệch đến mức không thể tả.

Thế nhưng thanh đao gãy thô kệch đến mức đáng sợ này, lại được sư phụ nắm trong tay, nắm lấy nó chờ đợi không biết bao nhiêu năm trời.

“Sau khi con đi,” giọng sư phụ như ống bễ trong lò, khò khè, mỗi một chữ đều mang theo mùi rỉ sắt, “Ta mất ba năm mới nhặt nhạnh đủ những mảnh sắt vụn. Trong khe đất, trong góc tường, trong tro lò, thiếu một mảnh cũng không được. Thiếu một mảnh, đao sẽ không sống lại được.”

“Lại mất mười năm mới ghép xong. Mắt không còn nhìn thấy nữa, không thấy được đường hàn, hoàn toàn dựa vào tay sờ. Sờ một đoạn hàn một đoạn, hàn lệch thì bẻ ra làm lại, mười ngón tay bị bỏng hỏng hết tám.”

“Cuối cùng mất hai mươi năm để mài đao. Không có mắt, chỉ có thể dựa vào tai nghe. Đao tốt mài ra tiếng kêu tròn trịa, đao tồi mài ra tiếng kêu bẹt dí. Thanh đao này của con, tròn rồi.”

Lý Thiết Sinh nhìn thanh đao gãy.

Trong khe nứt của thân đao rót đầy nước sắt, mỗi một đường hàn đều vặn vẹo, giống như những con rết đang bò trên thân đao.

Lưỡi đao ngược lại được mài cực kỳ sáng, sáng đến mức soi rõ bóng người.

Anh nhìn thấy khuôn mặt của chính mình.

Một người thợ rèn sợ chết, năm mươi tuổi đầu, tóc đã bạc một nửa.

Sau đó anh nhìn thấy bên cạnh khuôn mặt đó, phản chiếu thêm một khuôn mặt khác—khuôn mặt của sư phụ.

Không có mắt, không có mũi, cả khuôn mặt đều bị nước sắt nung chảy rồi đông cứng lại, giống như những giọt sắt bắn ra khi rèn, xấu xí đến mức khiến người ta muốn khóc.

“Sư phụ.” Đầu gối Lý Thiết Sinh mềm nhũn, quỳ sụp xuống cửa lò của ngọn núi sắt.

Đầu gối đập vào tấm sắt nóng bỏng, xèo một tiếng, da thịt cháy sém.

Anh không cảm thấy đau.

Bởi vì những mảnh vỡ đâm trong lồng ngực anh mấy chục năm qua, vào khoảnh khắc này, tất cả đều nới lỏng ra.

Không phải vỡ nát.

Mà là nới lỏng.

Giống như dòng sông băng giá mấy chục năm, khi mùa xuân đến, phát ra tiếng nứt vỡ đầu tiên.

“Khi con rèn thanh đao này,” sư phụ đưa thanh đao gãy tới, bàn tay chỉ còn lại ba ngón do bị nước sắt nung chảy kia, vô cùng vững vàng, “Trong lòng con nghĩ gì?”

Lý Thiết Sinh đón lấy thanh đao.

Lưỡi đao áp vào lòng bàn tay, nóng đến mức da thịt kêu xèo xèo. Anh không buông tay.

“Muốn sống.” Anh nói.

“Còn gì nữa?”

“Muốn sống để trở về, muốn sống để nhìn thấy mặt trời ngày mai, muốn sống để ăn một bữa cơm nóng, muốn sống—”

“Đủ rồi.” Sư phụ ngắt lời anh, “Sống là đúng rồi.”

Lý Thiết Sinh đột ngột ngẩng đầu.

Sư phụ tháo tay phải ra khỏi sợi xích phía trên lò lửa. Vết thương bị xuyên thủng trên bàn tay đó vẫn đang rỉ máu, nhưng sư phụ không bận tâm.

Ông nắm lấy chiếc búa cũ của mình, dải vải trên cán búa đã bị máu thấm đẫm mấy chục năm, cứng như sắt vậy.

“Con tưởng thợ rèn không sợ chết sao?” Sư phụ vung búa lên, đầu búa chỉ thẳng vào ngực Lý Thiết Sinh, “Sai! Thợ rèn sợ chết nhất! Bởi vì chỉ có người sống mới có thể rèn sắt, người chết thì chẳng rèn được gì cả! Ta sống chín mươi bảy năm, sợ chết chín mươi năm—bắt đầu sợ từ khi bảy tuổi học việc, sợ đến tận khoảnh khắc con bước vào cửa lúc nãy!”

“Vậy tại sao—” Giọng Lý Thiết Sinh khản đặc.

“Vì sợ, nên mới phải rèn!” Chiếc búa của sư phụ giáng mạnh xuống.

Không phải giáng vào Lý Thiết Sinh.

Mà là giáng vào thanh đao gãy trong tay anh.

Đầu búa va chạm với lưỡi đao, tia lửa bắn tung tóe.

Những tia lửa đó không phải màu đỏ, mà là màu trắng, trắng đến chói mắt, trắng như khối lửa sâu thẳm nhất trong lò của Nguyên Tố Vương Đình.

Thanh đao đang run rẩy.

Nước sắt màu vàng sẫm trong khe nứt bắt đầu phát sáng.

Những đường hàn vặn vẹo đó, những vết khuyết do cháy quăn lưỡi đao đó, những mảnh vỡ mất mười năm mới ghép xong đó—chúng bắt đầu phát sáng.

Không phải phản chiếu ánh lửa, mà là ánh sáng phát ra từ bên trong.

“Khi con rèn thanh đao này, con sợ chết.” Sư phụ nói, lại giáng thêm một búa nữa, “Đao do người sợ chết rèn ra, lưỡi đao là vật sống.”

“Đao sống, có thể cảm nhận được nỗi sợ của chủ nhân. Con sợ, nó sẽ đưa con đi trốn. Con trốn thoát, con liền sống sót.”

“Những người thợ rèn không sợ chết, đao họ rèn ra là đao chết. Đao chết sắc bén, đao chết cứng rắn, đao chết không gì không phá được—nhưng đao chết không cứu người. Bởi vì nó không biết thế nào là chết!”

Sư phụ giáng búa thứ ba.

Tất cả các đường hàn trên thanh đao gãy đồng loạt nổ tung.

Mười bảy mười tám mảnh vỡ văng ra, mỗi một mảnh đều mang theo vết sẹo nước sắt màu vàng sẫm đó, xoay tròn trong không trung.

Chúng không giống như bị đập vỡ, mà giống như tự mình thoát khỏi sự trói buộc của thanh đao đó.

Sau đó chúng bay về phía Lý Thiết Sinh.

Không phải đâm vào cơ thể anh, mà là bay quanh anh. Mười bảy mười tám mảnh vỡ, mười bảy mười tám tia sáng vàng sẫm, xoay quanh anh ba vòng, rồi đột ngột tụ lại—không phải tụ thành đao.

Mà là tụ thành một trái tim.

Một trái tim bằng sắt, màu vàng sẫm, vẫn đang đập.

“Thứ con thiếu không phải là đao.” Sư phụ nói, “Mà là một trái tim không sợ chết. Nhưng con sai rồi—thứ con cần không phải là ‘không sợ chết’. Thứ con cần là ‘sợ, nhưng vẫn sống’!”

Trái tim sắt lơ lửng giữa không trung, đập thình thịch.

Mỗi một nhịp đập, cả ngọn núi sắt lại rung chuyển một lần.

Mỗi một nhịp đập, ngọn lửa trong lò lại bốc cao thêm một trượng.

Mỗi một nhịp đập, những binh khí bỏ hoang trên hoang mạc lại phát ra tiếng ngân vang.

“Đỡ lấy nó.”

Sư phụ ném chiếc búa tới. Chiếc búa cũ kỹ xoay vài vòng trên không trung, dải vải đẫm máu quấn trên cán búa bung ra, để lộ một hàng chữ khắc sâu vào lõi cán——

“Sợ chết. Sống sót. Rèn sắt.”

Sáu chữ, ba dấu chấm.

Chẳng phải quy tắc khẩu quyết gì, cũng chẳng phải chân ngôn đại đạo, chỉ là tâm niệm cuối cùng của một gã thợ rèn sợ chết, sống chín mươi bảy năm, cả đời chỉ biết rèn sắt, để lại cho đồ đệ.

Lý Thiết Sinh vươn tay trái đón lấy chiếc búa của sư phụ, tay phải nắm chặt chiếc búa của chính mình.

Hai chiếc búa đồng loạt giáng xuống trái tim bằng sắt kia.

Ầm!

Lò lửa nổ tung.

Không, là cả Vương đình Nguyên tố nổ tung.

Núi Sắt nứt toác từ chính giữa, ngọn lửa trắng rực tích tụ không biết bao nhiêu vạn năm trong lò phun trào dữ dội.

Xiềng xích đứt đoạn, những mảnh sắt gỉ sét đóng trên tứ chi sư phụ bị ngọn lửa nung chảy, hóa thành bốn dòng sắt lỏng màu vàng sẫm, hòa vào trái tim kia.

Sư phụ rơi xuống từ giữa không trung.

Lý Thiết Sinh vứt bỏ đôi búa, lao tới đỡ lấy sư phụ.

Lão nhân nhẹ tựa một nắm mạt sắt đã gỉ nát, khi rơi vào lòng hắn, Lý Thiết Sinh thậm chí không cảm nhận được chút trọng lượng nào.

“Sư phụ!”

Bàn tay lão nhân túm lấy cổ áo hắn. Lực của ba ngón tay ấy còn chặt hơn cả kìm sắt.

“Đao sống rồi.” Ánh sáng như sắt lỏng trong hốc mắt lão nhân đang lụi tàn dần, “Ngươi sống rồi. Hai bên không nợ nhau.”

Đoạn, bàn tay ấy buông lỏng.

Lão nhân tan biến.