Quyển 1 · Chương 875: Nguyên tố Vương đình · Thiết Sơn

Chín người tiến về phía cánh cửa của tầng pháp tắc thứ tư.

Thứ tỏa ra từ khe cửa không phải hơi nước, không phải mộng cảnh, mà là những đợt sóng nhiệt hầm hập.

Luồng khí nóng bỏng mang theo mùi rỉ sét ập vào mặt, loáng thoáng còn nghe thấy tiếng đập búa đinh đinh đang đang, tựa như nhịp đập truyền đến từ tận sâu trong lòng đất.

Lâm Dịch ngoái đầu nhìn về hướng Tâm Tượng Thiên Hoàn.

Bóng hình của Hoa Tư đã tan biến hoàn toàn, nhưng chiếc lông vũ trong tay Sở Mộng Dao vẫn còn tỏa sáng.

Ánh sáng đó rất dịu nhẹ, nhưng lại có thể xuyên thấu mọi rào cản của pháp tắc.

Anh chợt nhớ đến câu nói cuối cùng của vị tiên dân ở Dũng Tuyền Thiên Hoàn trước khi hóa thành dòng suối: "Đạo Lâm."

Không phải là gọi tên, mà là sự phó thác.

Giống như câu nói năm xưa Đạo Lâm quỳ trước mặt tiên dân: "Con đường của người, ta sẽ thay người đi tiếp."

Giờ đến lượt họ rồi.

Tầng thứ nhất Lệ Phong Thiên Hoàn - Băng Trần: Cắt đứt ý chí, đối diện với cái chết.

Tầng thứ hai Dũng Tuyền Thiên Hoàn - Thạch Phủ: Truy hồi huyết mạch, ghi nhớ cội nguồn.

Tầng thứ ba Tâm Tượng Thiên Hoàn - Hoa Tư: Giữ lấy mộng nhỏ, không để bị nuốt chửng.

Tầng thứ tư Nguyên Tố Vương Đình - Thiết Sơn: Rèn lại trái tim, không còn sợ chết.

Lâm Dịch siết chặt chiếc rìu đá, đẩy cánh cửa pháp tắc thứ tư ra.

Sóng nhiệt ập thẳng vào mặt.

Sau cánh cửa là một vùng đất mang màu rỉ sét.

Nơi ánh mắt chạm đến, đâu đâu cũng là binh khí bị vứt bỏ—

Đao gãy, kiếm gãy, thương nứt, giáp vỡ, trải dài khắp vùng hoang dã, hoen gỉ loang lổ, kéo dài mãi đến tận chân ngọn núi sắt khổng lồ nơi cuối đường chân trời.

Ngọn núi ấy rỗng tuếch.

Trung tâm ngọn núi sắt bị khoét rỗng thành một lò lửa khổng lồ, ngọn lửa không phải màu đỏ, mà là màu trắng chói mắt của quặng sắt khi bị nung đến cực hạn.

Trên đỉnh lò lửa, những sợi xích sắt rủ xuống, cuối sợi xích trói chặt một bóng người.

Đó là một ông lão.

Sắt rỉ xuyên qua tứ chi, đóng đinh thân thể ông lơ lửng giữa không trung.

Ông cúi đầu, mái tóc bạc che khuất khuôn mặt, không nhìn rõ ngũ quan. Nhưng tay phải ông nắm chặt một chiếc búa sắt—giống hệt chiếc búa trong tay Lý Thiết Sinh, chỉ là cũ hơn, nát hơn, trên cán búa quấn từng vòng từng vòng vải đã thấm đẫm máu.

Lý Thiết Sinh đứng ở lối vào lò lửa, đôi chân run rẩy.

Không phải vì nóng.

"Sư phụ."

Ông thốt ra cái danh xưng đã mấy chục năm rồi chưa từng gọi.

Ông lão không ngẩng đầu.

Nhưng ngón tay ông khẽ cử động.

Chiếc búa sắt xoay nửa vòng trong lòng bàn tay ông, trên đầu búa lóe lên một đường vân màu đỏ thẫm.

Đó không phải rỉ sét, mà là dấu vết máu thấm sâu vào trong sắt.

Sau đó ông lên tiếng. Giọng nói khàn đặc như hai mảnh sắt rỉ cọ xát vào nhau:

"Ngươi có mang búa đến không?"

Nước mắt Lý Thiết Sinh trào ra ngay lập tức.

Sư phụ không hỏi ông đã đi đâu, không hỏi ông sống có tốt không, không hỏi tại sao mấy chục năm không trở về. Ông chỉ hỏi một câu duy nhất: "Ngươi có mang búa đến không?"

Bởi vì trong thế giới của người thợ rèn, có búa hay không, chính là tiêu chuẩn duy nhất để quyết định xem có thể sống, có thể rèn, có thể trở thành một người thợ rèn chân chính hay không.

"Có mang." Lý Thiết Sinh giơ chiếc búa trong tay lên.

Ông lão cuối cùng cũng ngẩng đầu.

Trong hốc mắt ông không có con ngươi. Chỉ có hai khối ánh sáng nóng chảy như sắt lỏng, đang xoay chuyển chậm rãi trong hốc mắt sâu hoắm.

Nhưng ông đã nhìn thấy Lý Thiết Sinh.

Không phải nhìn bằng mắt, mà là nhìn bằng bàn tay đã dùng búa suốt bảy mươi năm, bằng lồng ngực đã nhóm lò lửa suốt bảy mươi năm, bằng trái tim từng tự tay đập nát thanh đao đầu tiên của đồ đệ—trái tim tàn nhẫn đến cực hạn cũng từ bi đến cực hạn.

"Vào đi." Ông lão nói, "Lò ta đã nhóm sẵn cho ngươi rồi."

Lý Thiết Sinh từng bước tiến về phía ngọn núi sắt.

Mỗi bước chân đi, những binh khí bị vứt bỏ dưới chân lại rung lên một nhịp.

Đao gãy run rẩy, kiếm gãy ngân vang, thương nứt rên rỉ, giáp vỡ kêu vang.

Cả nghĩa địa binh khí đều đang cộng hưởng một âm thanh—

Trở về rồi.

Người thợ rèn sợ chết ấy, đã trở về rồi.

Lâm Dịch nhìn bóng lưng Lý Thiết Sinh từng bước chìm vào ánh sáng trắng của lò lửa trong núi sắt, siết chặt chiếc rìu đá trong tay.

Cửu Trọng Thiên Hoàn tìm lửa, ngọn lửa thứ ba đã cháy, ngọn lửa thứ tư đang dần được thắp lên.

Mà vị tiên dân đầu tiên khắc chữ "Sinh" lên đá đen, vị tổ tiên đã hóa thành dòng suối ở Dũng Tuyền Thiên Hoàn, lúc này đang mở mắt dưới đáy nước, nhìn về phía ngọn núi sắt.

Ông lặng lẽ thốt ra hai chữ.

Không phải "Đạo Lâm".

Mà là "Sống sót."

Đây chính là ý nghĩa thực sự của chữ "Sinh" khắc sâu trong huyết mạch của toàn nhân loại.

Không phải là trường sinh bất tử.

Mà là dù có sợ chết đến mức nào, cũng phải bước tiếp.

Nóng.

Cái nóng thấu tận xương tủy.

Lý Thiết Sinh cảm thấy tất cả số sắt ông từng rèn trong đời cộng lại cũng không bằng một phần vạn cái nóng của ngọn núi này.

Mồ hôi vừa túa ra đã bị bốc hơi sạch, trên da kết thành một lớp muối trắng xóa, rồi lớp muối ấy lại bị nướng nứt ra, rơi lả tả xuống đất.

Ông không dừng lại.

Chân ông giẫm lên những binh khí bị vứt bỏ, đao gãy, kiếm gãy, thương nứt, giáp vỡ, mỗi bước đi đều kêu răng rắc.

Những binh khí đó đang rung động, không phải vì ông giẫm lên chúng, mà vì chúng nhận ra ông—

Nhận ra người thợ rèn sợ chết này.

"Thiết Sinh."

Sư phụ gọi ông.

Ông lão bị sắt rỉ xuyên qua tứ chi, treo lơ lửng trên lò lửa, dùng hai hốc mắt nóng bỏng như sắt lỏng nhìn ông.

Hốc mắt sư phụ không còn nhãn cầu, nhưng Lý Thiết Sinh cảm thấy nó còn nhìn thấu tâm can hơn bất kỳ đôi mắt nào trên đời.

"Con có sợ không?"

Bước chân Lý Thiết Sinh khựng lại.

Sợ.

Tất nhiên là sợ.

Cả đời này chưa bao giờ hắn không biết sợ là gì.

Ngày tận thế buông xuống hắn sợ, bước chân vào Quy Khư Giới hắn sợ, gia nhập Tịnh Thổ hắn sợ, ngay cả lúc vừa bước vào ngọn núi sắt này hắn vẫn còn sợ.

Đôi tay hắn đang run rẩy.

Cây búa đã theo hắn mấy chục năm trời, cán búa bị mồ hôi thấm ướt nhẹp trơn trượt, suýt chút nữa là cầm không nổi.

"Sợ."

Hắn nghe thấy giọng mình, khô khốc như hai miếng sắt gỉ đang cọ xát vào nhau.

Ngọn lửa trong lò bỗng chốc vọt cao ba trượng.

Sư phụ cười.

Trên gương mặt bị nước sắt nung làm cho biến dạng hoàn toàn ấy, một đường rãnh nứt ra – đó là miệng.

Trong miệng không có răng, chỉ có một khối lửa trắng rực đang cháy âm ỉ.

"Sợ là đúng." Sư phụ nói, "Kẻ không biết sợ, không bao giờ rèn được sắt sống."

Lý Thiết Sinh sững sờ.

Câu nói này sư phụ chưa từng nói với hắn bao giờ.

Hắn chỉ nhớ sư phụ từng bảo – "Một gã thợ rèn sợ chết, không xứng làm đồ đệ của ta."

Cảnh tượng ngày hôm đó hắn ghi tạc cả đời.

Sư phụ đập nát thanh đao đầu tiên hắn rèn trên đe sắt, mảnh sắt vụn văng tung tóe khắp nơi.

Đôi mắt sư phụ lúc đó vẫn chưa mù hẳn, trong con ngươi đục ngầu đầy những mảnh sắt, nhưng đôi mắt nhìn hắn khi ấy còn sắc hơn kim, bén hơn dao.

"Con rèn được một thanh đao tốt, nhưng tâm con không đặt trên đao. Tâm con đặt trên mạng sống của chính mình."

Sau đó sư phụ đuổi hắn ra khỏi cửa.

Hắn đi suốt mấy chục năm.

Từ Trái Đất đi đến Quy Khư Giới, từ Quy Khư Giới đi đến Tịnh Thổ, từ một thanh niên sợ chết đi thành một gã trung niên sợ chết.

Hắn cứ ngỡ chuyện đó đã qua lâu rồi, cứ ngỡ thanh đao bị đập nát kia sớm đã gỉ sét thành tro bụi.

Nhưng không.

Nó vẫn luôn ở đó.

Ngay trong lồng ngực hắn, vỡ thành mười bảy mười tám mảnh, mỗi một mảnh đều cắm sâu vào nơi mềm yếu nhất của trái tim.

Mỗi nhịp đập đều đau, mỗi hơi thở đều đau, mỗi lần vung búa là những mảnh vỡ ấy lại đâm sâu vào da thịt thêm một chút.