Chương 103: tỉnh lại

Chương 103 Tỉnh lại

Thành phố Kim Châu, ban đêm.

Trang viên nhà họ Uông, tòa lầu chính lặng lẽ đứng sừng sững trong bóng đêm, những cảnh quan sân vườn được tỉ mỉ cắt tỉa đan xen vào nhau, tạo nên những bóng ma đầy thú vị dưới ánh trăng đầu hạ.

Hồ bơi phía xa đã tĩnh lặng, mặt nước phản chiếu những vì sao thưa thớt trên bầu trời, hành lang tầng ba của tòa lầu chính thắp lên ánh đèn tường mờ nhạt, ánh sáng dịu nhẹ như cách một lớp sa mỏng.

Uông Hảo nằm trên chiếc giường lớn trong phòng ngủ, chăn đắp đến ngực, sắc mặt tái nhợt.

Bên mép giường có hai người hầu gái túc trực, một người ngồi trên ghế, tay nắm chặt chiếc khăn nóng đã vắt khô, người còn lại đứng bên cửa sổ, thỉnh thoảng lại liếc nhìn về phía giường.

Trong phòng rất yên tĩnh, chỉ có tiếng vo ve nhỏ xíu phát ra từ máy tạo độ ẩm.

Một lát sau, người hầu gái ngồi bên mép giường lại thay khăn, nhẹ nhàng đắp lên trán Uông Hảo.

Đúng lúc đó, cô thấy mí mắt Uông Hảo khẽ động.

Chỉ một cái chớp mắt rất nhỏ, tựa như cánh bướm khẽ đập.

Người hầu gái tưởng mình nhìn nhầm, ghé sát lại gần hơn, giây tiếp theo, đôi mắt Uông Hảo đột ngột mở bừng!

Đôi mắt ấy trợn to, đồng tử hơi co rút, như thể vừa mới ngoi lên từ đáy nước sâu thẳm.

Cô há miệng, lồng ngực phập phồng dữ dội, bắt đầu thở dốc từng hồi, tiếng thở gấp gáp và nặng nề, cả người như bị thứ gì đó từ nơi sâu thẳm kéo ra ngoài.

Tiểu thư! Tiểu thư! Người hầu gái kinh hỉ kêu lên, chiếc khăn trong tay rơi xuống đất: Tiểu thư, cô tỉnh rồi!

Người hầu gái đứng bên cửa sổ cũng bước nhanh tới, trên mặt vừa mừng vừa sợ.

Uông Hảo không trả lời.

Cô chỉ há miệng thở dốc, ánh mắt tan rã nhìn chằm chằm trần nhà, như thể vẫn chưa hoàn toàn trở lại thế giới này.

Trong đầu cô là một mớ hỗn độn.

Ngay lúc vừa rồi, không, là ngay khoảnh khắc vừa kết thúc, cô vẫn là Uông Dư Khiết.

Một người phụ nữ hơn năm mươi tuổi... một người phụ nữ đã sống hơn hai mươi năm trong thời đại chiến loạn.

Một người hoạt động ngầm bôn ba trong khói lửa suốt ba mươi năm, một người phụ nữ truyền tin và liên lạc với đồng chí trong những năm tháng chiến tranh.

Cô nhớ rõ những địa điểm liên lạc tối tăm, nhớ rõ những bức mật thư viết bằng tiếng lóng, nhớ rõ cảm giác tim đập thình thịch mỗi lần vượt qua tuyến phong tỏa.

Cô nhớ rõ mùi khói súng, nhớ rõ con đường núi lầy lội khi lên đường trong đêm mưa, nhớ rõ gương mặt của những chiến hữu mãi mãi không trở về.

Cô nhớ rõ đôi bàn tay mình đã hằn lên nếp nhăn, nhớ rõ đầu gối sẽ đau nhức khi đi lại, nhớ rõ những đêm tỉnh giấc thường không sao ngủ lại được, cứ thế mở trừng mắt chờ trời sáng.

Đó là cuộc đời của cô.

Hai mươi ba năm cuộc đời.

Cô chạy vội trong khói lửa, chờ đợi trước bình minh, đi qua những đống đổ nát.

Sau đó chiến tranh kết thúc, cô cởi bỏ bộ quân phục, trở thành một chuyên gia khảo cổ dân tục.

Cô đi khắp các vùng quê, tìm kiếm những di tích bị lãng quên, ghi chép những phong tục sắp biến mất, tay cô có vết chai, tóc cô có sợi bạc, trong ánh mắt cô có những thứ lắng đọng lại theo năm tháng.

Không phải nằm mơ, mà là tồn tại rõ ràng, mỗi một ngày đều chân thật, mỗi một khoảnh khắc đều cụ thể.

Cô ăn cơm, ngủ, đi lại, nói chuyện, những ngày tháng ấy giống như một dòng sông, chậm rãi, không ngừng chảy, đưa cô từ một người phụ nữ hơn hai mươi tuổi, biến thành một bà lão hơn năm mươi tuổi.

Sau đó cô tỉnh lại.

Tỉnh lại trong cơ thể hai mươi lăm tuổi này.

Cảm giác đó rất khó hình dung.

Như thể bộ quần áo mặc đã lâu đột nhiên bị cởi bỏ, lại như từ đáy nước sâu thẳm đột ngột ngoi lên, cô có thể cảm nhận được người phụ nữ hơn năm mươi tuổi kia đang dần đi xa, giống như thủy triều rút, từng chút từng chút rời khỏi cơ thể cô.

Mà Uông Hảo hai mươi lăm tuổi, đang dần trở về.

Tay cô có thể cảm nhận được chất liệu của chăn, tai có thể nghe thấy tiếng vo ve của điều hòa, mũi có thể ngửi thấy mùi hoa oải hương nhàn nhạt trong phòng.

Những cảm giác này quá mới mẻ, quá rõ ràng, rõ ràng đến mức khiến cô cảm thấy xa lạ, tay cô đáng lẽ phải có nếp nhăn, lưng đáng lẽ phải hơi còng, khi xuống giường đầu gối đáng lẽ phải đau.

Nhưng chẳng có gì cả.

Tay cô rất mịn màng, lưng rất thẳng, đầu gối không đau.

Cô không phải Uông Dư Khiết.

Cô là Uông Hảo.

Nhận thức này giống như một cây kim, đâm vào cái đầu hỗn độn của cô, khiến cô lập tức tỉnh táo lại.

Nước... Trong cổ họng cô thốt ra một từ khàn đặc.

Được được được! Tiểu thư, cô chờ chút! Một người hầu gái xoay người chạy ra ngoài, tiếng bước chân dồn dập biến mất nơi hành lang.

Người hầu gái còn lại vội vàng tiến lên, đỡ lấy vai cô, giúp cô dựng gối tựa lưng lên, để cô ngồi nửa nằm.

Uông Hảo dựa vào đó, nhắm mắt lại, chờ đợi cơn choáng váng dần tan biến.

Trong đầu cô vẫn còn cuồn cuộn, những ký ức ấy giống như nước bị khuấy đục, vẩn đục, rõ ràng, quan trọng, vụn vặt, tất cả trộn lẫn vào nhau, không phân biệt được đâu là chân thật, đâu đã biến thành mộng.

Cô nhớ rõ những ám hiệu liên lạc, nhớ rõ cảm giác nắm chặt tờ giấy trong lòng bàn tay mỗi khi truyền tin, nhớ rõ những bức mật thư viết trên giấy thuốc lá, nhớ rõ cách dùng nước cơm để viết chữ, dùng cồn i-ốt để hiện ảnh.

Đó là chân thật.

Cô nhớ rõ những chiến hữu, nhớ rõ danh hiệu của họ, nhớ rõ giọng nói của họ, nhớ rõ những gương mặt sẽ không bao giờ gặp lại nữa, có người ngã xuống trên tuyến phong tỏa, có người không bao giờ bước ra khỏi phòng thẩm vấn, có người bị xử tử bí mật trước bình minh, những cái tên và gương mặt đó, cô đều nhớ rõ.

Đó cũng là chân thật.

Cô nhớ rõ ngày chiến tranh kết thúc, cô đứng trên một tòa thành đổ nát, nhìn lá cờ phấp phới phía xa, gió rất lớn, thổi đến mức mắt cô đau rát, cô tưởng mình sẽ khóc, nhưng chẳng có gì cả, chỉ đứng đó, đứng yên rất lâu.

Cô nhớ rõ những năm tháng sau đó, khoác một chiếc túi da cũ, đi tàu hỏa, đi xe lừa, đi bộ, đến những nơi không tìm thấy tên trên bản đồ.

Cô từng đào mảnh sứ, rập văn bia, nghe người già kể những câu chuyện sắp thất truyền, cô ghi chép chúng vào vở, những cuốn vở dày cộp, hết quyển này đến quyển khác.

Những ngày tháng ấy quá bình đạm, bình đạm đến mức không có bất kỳ tính kịch tính nào, nhưng chúng chiếm cứ phần lớn thời gian trong hơn hai mươi năm của cô.

Tất nhiên, còn có những ngày tháng đoàn tụ với đồng đội sau này, cùng nhau tìm kiếm những cái kén, còn có những quái vật màu đen, những vòng lặp thời gian...

Nhưng hiện tại, những ngày tháng ấy đang dần nhạt đi.

Giống như nhìn đồ vật qua một lớp sương mù ngày càng dày, hình dáng vẫn còn, màu sắc vẫn còn, nhưng chi tiết đang biến mất.

Cô nhớ rõ mình đã đi qua rất nhiều con đường, nhưng không còn nhớ rõ hai bên đường mọc loại cây gì.

Cô nhớ rõ mình đã ghi chép rất nhiều sổ tay, nhưng không còn nhớ rõ những cuốn sổ đó viết gì.

Cô nhớ rõ cảm giác của những ngày tháng ấy, nhưng những cảm giác đó đang dần biến thành một loại cảm xúc mơ hồ, giống như tiếng chuông từ xa vọng lại, nghe thấy nhưng không thể nắm bắt.

Mà những ký ức thuộc về Uông Hảo đang trở nên rõ ràng.

Cô nhớ rõ tên mình, nhớ rõ tuổi tác của mình, nhớ rõ mình là đại tiểu thư nhà họ Uông.

Phó bản hơn hai mươi năm đã biến thành một giấc mộng dài và rõ ràng, Uông Hảo, đã tỉnh.

Cô mở mắt, thở dài một hơi thật dài.

Lúc này, người hầu gái bưng ly nước chạy về, thở hổn hển, phía sau còn có hai người đi theo.

Uông Thiệu Hành đi trước, sải bước rất dài, gương mặt luôn trầm ổn mang theo vẻ vội vàng không thể che giấu.

Tần Uyển Lương theo sát phía sau, hốc mắt đã đỏ hoe, môi hơi run rẩy.

Người hầu gái đưa nước đến mép giường, Tần Uyển Lương đón lấy, ngồi xuống mép giường, một tay đỡ gáy Uông Hảo, tay kia đưa ly nước đến bên môi cô.

“Uống chậm thôi, chậm một chút.” Giọng nàng run rẩy.

Uông Hảo uống vài ngụm nước từ tay mẹ, chất lỏng ấm áp chảy xuống cổ họng, dạ dày ấm dần lên, cả người cuối cùng cũng dễ chịu hơn đôi chút.

Nàng khẽ thở hắt ra, tựa người vào gối.

Uông Thiệu Hành đứng bên mép giường, cúi đầu nhìn con gái, vẻ mặt ông đã khôi phục bình tĩnh, nhưng ánh mắt nhẹ nhõm như trút được gánh nặng đã bán đứng ông.

“Con ngủ bao lâu rồi?” Uông Hảo hỏi, giọng vẫn còn hơi khàn.

“Hơn hai tiếng.” Uông Thiệu Hành đáp.

Uông Hảo sững sờ.

Hơn hai tiếng… Nàng đã sống ở thế giới kia suốt hai mươi ba năm, vậy mà tỉnh lại chỉ mới qua hơn hai tiếng, nàng cứ ngỡ thời gian đã trôi qua lâu hơn nhiều.

Những năm tháng dài đằng đẵng ấy, những ngày chờ đợi mòn mỏi ấy, những khoảng thời gian khiến nàng ngỡ mình đã thực sự già đi, trong thực tại chỉ là một giấc chợp mắt.

Nàng bỗng thấy hoảng hốt.

“Chỉ hơn hai tiếng thôi sao?” Nàng hỏi.

Tần Uyển Lương nắm lấy tay nàng, cau mày: “Con… đáng lẽ phải ngủ bao lâu?”

Uông Hảo lắc đầu.

“Con không biết.”

Nàng nói khẽ: “Con đã mơ một giấc mơ, trong mơ con đã sống hơn hai mươi năm, con cứ tưởng mình sẽ ngủ lâu hơn thế.”

Uông Thiệu Hành và Tần Uyển Lương nhìn nhau, cái nhìn ấy rất ngắn ngủi, nhưng Uông Hảo vẫn thấy rõ.

“Đang nói chuyện thì con đột nhiên ngất xỉu.”

Uông Thiệu Hành hạ thấp giọng: “Chuyện này chúng ta không dám nói cho bà nội con biết, còn định nếu ngày mai con vẫn chưa tỉnh, sẽ đưa con đến bệnh viện.”

Uông Hảo nhìn ông, nhìn thấy sự mệt mỏi và lo lắng trên gương mặt cha mà trước đây nàng chưa từng để ý.

Nàng bỗng thấy xa lạ, lại vừa quen thuộc, tựa như nhìn một người quen cũ qua một lớp sương mù.

“Trước đó chúng ta đang nói chuyện sao?”

Uông Hảo khẽ nói: “Con không nhớ gì cả.”

Tần Uyển Lương siết chặt tay nàng, như thể sợ nàng lại ngất đi lần nữa.

“Bây giờ con thấy thế nào?” Bà hỏi.

Uông Hảo suy nghĩ, đầu óc vẫn còn rối bời, những ký ức ấy giống như nước bị khuấy đục, chưa lắng đọng hoàn toàn, nàng cần thời gian, cần một mình ở lại một lát để sắp xếp lại mọi thứ.

“Đầu óc con vẫn còn hơi loạn.” Nàng thành thật nói: “Con… muốn nghỉ ngơi một chút, được không ạ?”

Uông Thiệu Hành gật đầu.

Ông không nói thêm gì, chỉ đưa tay vỗ nhẹ lên vai con gái.

“Được, nếu có chuyện gì, hãy gọi chúng ta bất cứ lúc nào.”

Nói xong, ông xoay người đi ra ngoài. Tần Uyển Lương do dự một chút, kéo chăn đắp lại cho Uông Hảo, thấp giọng dặn “Nghỉ ngơi cho tốt” rồi mới theo chồng rời đi.

Cửa khép nhẹ, tiếng bước chân dần xa.

Trong phòng trở lại tĩnh lặng.

Uông Hảo tựa vào gối, nhắm mắt lại, bắt đầu nỗ lực hồi tưởng.

Những chuyện trước khi vào phó bản, nàng cần phải nhặt nhạnh lại từng chút một. Những cuộc đối thoại với cha mẹ, những chuyện về nhà họ Liền, về Chung Trấn Tà, về câu nói “đại khí vận” kia, tất cả đều ẩn giấu trong những mảnh ký ức hỗn độn, chờ nàng tìm ra.

Nàng nhớ lại lúc mình nói chuyện với cha mẹ bên bể bơi, nhớ lại những gì Uông Thiệu Hành nói về nhà họ Liền, về Uông Thần, về người mẹ kia, nhớ lại đoạn video mà mẹ nhắc đến, nhắc đến Chung Trấn Tà, nhắc đến những manh mối mà họ đã hao tâm tổn trí mới tìm ra được.

Nàng nhớ lại câu nói cuối cùng của Uông Thiệu Hành.

“Việc chúng ta phải làm rất lớn, cũng rất khó, chúng ta có thể khắc phục tất cả, chỉ là, việc này cần đại khí vận… và một chút tiểu kỳ ngộ.”

Câu nói ấy như một cái gai cắm vào đầu nàng, rút thế nào cũng không ra.

Đại khí vận? Tiểu kỳ ngộ?

Đang nói ai? Nói nhà họ Uông? Nhà họ Liền? Hay là… Chung Trấn Tà? Nói đội Lăng Quang của họ? Hay nói Chung Trấn Dã?

Nàng không biết.

Càng nghĩ càng loạn, những suy nghĩ ấy như một cuộn chỉ rối, không tìm thấy đầu mối.

Đúng lúc này, thứ gì đó trong tầm tay rung lên. Uông Hảo cúi đầu nhìn, là điện thoại của nàng, màn hình sáng lên, một cái tên quen thuộc hiện ra.

Lâm Mông Mông.

Nàng vội vàng bắt máy.

“Chị Uông! Chị Uông, chị không sao chứ?!” Giọng Lâm Mông Mông từ ống nghe truyền đến, vừa nhanh vừa vội.

“Chị vẫn ổn…” Uông Hảo đáp, giọng vẫn còn hơi khàn nhưng đã khá hơn lúc nãy: “Mọi người thế nào rồi?”

“Tình hình hơi phức tạp… vài ba câu khó mà nói rõ được.”

Giọng Lâm Mông Mông có chút khó khăn: “Em… cũng không biết phải nói thế nào nữa.”

Uông Hảo nghe giọng điệu ấy, trong đầu hiện ra dáng vẻ nhíu mày của Lâm Mông Mông.

Đứa trẻ đó chưa bao giờ dễ dàng nói từ “phức tạp”, trừ khi sự việc thực sự rất rắc rối.

Nàng hít sâu một hơi, rồi chậm rãi thở ra.

“Nếu vậy, ngày mai chị sẽ xuất phát, trở về thành phố Đông Dương.”

Uông Hảo giữ giọng bình tĩnh nói.

Bí mật bên phía cha mẹ, sáng mai có thể hỏi lại họ một chút, hỏi xong sẽ lên đường.

Đầu dây bên kia truyền đến tiếng thở phào nhẹ nhõm của Lâm Mông Mông.

“Được, chị Uông, bọn em đợi chị ở Đông Dương.”

Uông Hảo đáp một tiếng rồi cúp máy.

Nàng đặt điện thoại lên tủ đầu giường, tựa vào gối, nhìn chiếc đèn chùm pha lê tinh xảo trên trần nhà. Ánh đèn được chỉnh rất tối, chỉ còn một vòng vầng sáng vàng ấm áp đổ bóng tròn mềm mại trên trần nhà trắng.

Nàng nhắm mắt lại.

Trong đầu lại hiện lên câu nói kia.

“Đại khí vận… còn cần một chút tiểu kỳ ngộ.”

Ngoài cửa sổ, bóng đêm đã rất sâu.

Ánh đèn thành phố Kim Châu ở phía xa lấp lánh, tựa như những mảnh sao vụn vương vãi khắp mặt đất.

Uông Hảo trở mình, kéo chăn che kín vai. Nàng không nghĩ đến những chuyện chưa có lời giải nữa, chỉ để hơi thở mình dần trở nên vững vàng, để cơ thể từ từ thả lỏng.

Ngày mai phải lên đường rồi.

Hôm nay, phải nghỉ ngơi cho thật tốt.