Chương 822: Chiến trường hài cốt

Chúa tể của mười đại chủng tộc, cứ mỗi một vạn năm lại tiến hành thu hoạch một lần.

Thu hoạch tất cả những thiên tài đã đột phá đến cảnh giới Cổ Thần, hút cạn bản nguyên của họ để duy trì tuổi thọ cho chính mình.

Thiên tài là hoa màu, chúa tể là nông phu.

Thiên Hoàn là ruộng đồng, thế giới là đồng cỏ.

Họ bị nuôi dưỡng trong những mảnh ruộng này, bị gieo xuống, bị tưới tắm, bị bón phân, rồi cuối cùng bị thu hoạch.

Hết thế hệ này đến thế hệ khác, hết kỷ nguyên này đến kỷ nguyên khác, chưa từng thay đổi.

Phượng không muốn bị thu hoạch, Mặc Uyên không muốn, Kim Lân không muốn, Băng không muốn.

Họ không phải người xấu, họ chỉ là hoa màu.

Hoa màu không muốn bị thu hoạch, nhưng nông phu chẳng bận tâm.

Nông phu chỉ quan tâm đến mùa màng.

Mùa màng tốt, họ sống.

Mùa màng không tốt, họ đổi mảnh đất khác để tiếp tục gieo trồng.

Lâm Dịch mở mắt.

Hắn nhìn vào sâu thẳm hư không, nhìn những đốm sáng kia.

Sáu đốm sáng đều đã tắt, nhưng hắn biết, tắt không có nghĩa là mất đi.

Những đốm sáng đó vẫn còn đó, chỉ là đã đổi vị trí.

Từ bên ngoài không gian xám, chuyển vào bên trong không gian xám.

Trái tim của Phượng đang ở trên người hắn, ấn ký của Mặc Uyên đang ở trong linh hồn hắn, cái đuôi của Kim Lân đang ở dưới chân hắn, mũi tên của Băng đang ở trong lồng ngực hắn.

Họ đều để lại thứ gì đó, không phải quà tặng, mà là nợ.

Nợ thì phải trả.

Hắn giúp họ báo thù, họ giúp hắn giết người.

Long Chí Tôn mở mắt. "Ngươi đã đánh bại sáu kẻ. Phía trên vẫn còn ba kẻ nữa. Ba kẻ trấn ải, ba vị chúa tể. Không phải thế hệ trẻ, mà là lớp người già cỗi. Những con quái vật sống đã mấy chục triệu năm. Trạng thái hiện tại của ngươi, đi lên đó chẳng khác nào tự sát."

Lâm Dịch đứng dậy.

Cơ thể hắn vẫn còn đau, từng tấc xương đều đau, từng thớ cơ đều đau, từng mạch máu đều đau.

Nhưng hắn vẫn đứng vững.

Hắn nhìn Long Chí Tôn. "Đưa tôi lên đó."

Long Chí Tôn nhìn hắn. "Ngươi chắc chứ?"

Lâm Dịch gật đầu. "Chắc chắn."

Long Chí Tôn đứng dậy.

Ông bước đến trước mặt Lâm Dịch, đưa tay ấn lên ngực hắn, ấn lên viên tinh thể màu trắng.

Bàn tay rất lớn, che khuất toàn bộ viên tinh thể.

Lòng bàn tay rất nóng, như một khối sắt vừa lấy ra từ trong lửa.

Nhiệt lượng từ lòng bàn tay thấm vào tinh thể, thấm vào thế giới, thấm vào cơ thể Lâm Dịch.

"Phía trên không phải không gian xám. Phía trên là chiến trường. Là nơi những chúa tể đó thu hoạch thiên tài. Ngươi lên đó, sẽ nhìn thấy hài cốt. Rất nhiều hài cốt. Nhiều hơn ba tỷ bảy trăm triệu. Nhiều đến mức ngươi không thể đếm xuể. Ngươi có sợ không?"

Lâm Dịch nhìn vào mắt Long Chí Tôn.

Trong đôi mắt màu vàng kim đó, có thứ mà hắn từng thấy — nỗi sợ hãi.

Một vị Long tộc Chí Tôn sống đã mấy chục triệu năm, đang sợ hãi.

Không phải sợ chết, mà là sợ nhìn thấy những hài cốt đó.

Những người mà ông không thể bảo vệ, những người mà ông trơ mắt nhìn bị thu hoạch, những người mà ông đang mắc nợ.

"Không sợ. Nợ phải trả. Mạng phải liều. Đường phải đi."

Tay Long Chí Tôn rời khỏi viên tinh thể.

Tinh thể sáng lên, rất sáng, sáng như thái dương.

Ánh sáng chiếu rọi không gian xám, chiếu rọi hư không, chiếu rọi bóng tối.

Trong ánh sáng có một con đường, rất hẹp, rất dốc, như một lưỡi đao dựng đứng ở đó.

Con đường dẫn lên phía trên, dẫn đến chiến trường, dẫn đến hài cốt, dẫn đến những chúa tể đó.

Lâm Dịch bước lên con đường ấy.

Không phải đi, mà là bò.

Con đường quá dốc, dốc đến mức không thể đứng vững.

Hắn dùng tay bám, dùng chân đạp, dùng đầu gối chống.

Từng tấc một bò lên trên.

Vết thương trên người nứt ra, máu từ trong vết thương trào ra, chảy dọc theo con đường xuống dưới.

Máu đỏ tươi, trên con đường xám xịt lại càng chói mắt.

Long Chí Tôn đứng trong không gian xám, ngẩng đầu nhìn Lâm Dịch.

Nhìn bóng dáng gầy gò, mỏng manh, như một cái cây bị gió thổi cong đang bò trên con đường dốc đứng.

Ông không ra tay giúp đỡ.

Ông sẽ không ra tay giúp đỡ.

Ông ở đây không phải để giúp người, mà là để đợi người.

Đợi một người từ phía dưới bò lên, bò lên trên, bò đến trước mặt những chúa tể đó, bò đến trước mặt những kẻ thu hoạch, bò đến trước mặt những kẻ bày ra ván cờ này.

Rồi hỏi họ một câu —

"Kẻ nào xưng vô địch? Kẻ nào dám nói bất bại?"

Lâm Dịch bò đến tận cùng con đường.

Tận cùng là một cánh cửa.

Cánh cửa rất lớn, cao chọc trời.

Cánh cửa màu đen, trên đó khắc vô số cái tên.

Không phải ba tỷ bảy trăm triệu cái tên, mà là nhiều hơn thế.

Nhiều đến mức không thể đếm xuể.

Mỗi cái tên là một thiên tài bị thu hoạch.

Mỗi cái tên là một con đường bị bẻ gãy.

Mỗi cái tên là một món nợ chưa trả.

Lâm Dịch đưa tay, đẩy cánh cửa ra.

Sau cánh cửa là chiến trường.

Rộng lớn, vô cùng rộng lớn, rộng đến mức không thấy điểm dừng.

Dưới chân đầy rẫy những hài cốt.

Màu trắng, màu xám, màu đen, màu vàng kim.

Có của nhân tộc, có của thần tộc, có của ma tộc, có của long tộc, có của phượng hoàng tộc, có của băng tộc.

Tất cả các chủng tộc, tất cả các thời đại, tất cả những thiên tài.

Họ đều chết ở nơi này, bị thu hoạch ở nơi này, bị lãng quên ở nơi này.

Lâm Dịch bước vào chiến trường.

Chân giẫm lên hài cốt, xương cốt vỡ vụn, phát ra tiếng lạo xạo.

Hắn không cúi đầu nhìn, cứ thế tiến về phía trước.

Phía trước có ánh sáng, ba đốm sáng, ba kẻ địch.

Ba lão quái vật đã sống hàng chục triệu năm, ba tên đao phủ đã thu hoạch vô số thiên tài, ba kẻ thống trị đứng trên đống xương trắng.

Hắn nắm chặt nắm đấm.

Trên mặt nắm đấm có ánh sáng lóe lên, không phải ánh trắng, không phải ánh vàng, không phải ánh xanh.

Là ánh máu.

Là máu của chính hắn, là máu của những người được hắn thả đi, là máu của những người đã chết tại nơi này.

Ánh máu rất sáng, sáng như mặt trời.

Ánh sáng soi rọi chiến trường, soi rọi hài cốt, soi rọi ba đốm sáng kia.

Đằng sau những đốm sáng là ba bóng người.

Không phải người, là quái vật.

Là quái vật khoác lên mình lớp da người.

Là quái vật sống sót nhờ ăn thịt máu của thiên tài.

Lâm Dịch nhìn họ. "Ta đến rồi. Đến để trả nợ. Đến để giết người. Đến để phá vỡ vòng lặp thu hoạch của kỷ nguyên này. Kẻ nào dám xưng vô địch? Kẻ nào dám nói bất bại?"

Ba đốm sáng bừng lên.

Rất sáng, sáng đến chói mắt.

Ánh sáng chiếu lên mặt Lâm Dịch, hắn không hề nhắm mắt.

Hắn nghênh đón ánh sáng mà bước tới.

Phía sau, trong không gian xám xịt, Long Chí Tôn ngẩng đầu nhìn cánh cửa kia.

Bên trong cửa là chiến trường, trên chiến trường là hài cốt, trên hài cốt là Lâm Dịch.

Ông nhìn thấy bóng lưng của Lâm Dịch. Bóng lưng ấy rất gầy, rất mỏng manh, như một cái cây bị gió thổi cong.

Nhưng nó không đổ.

Nó đứng đó, chắn giữa chiến trường và không gian xám, chắn giữa hài cốt và người sống, chắn giữa bóng tối và ánh sáng.

Khóe miệng Long Chí Tôn khẽ nhếch.

Đó không phải là cười, mà là sự an lòng. "Gốc không động, cây không đổ. Gốc của ngươi đã khô, nhưng cây của ngươi vẫn còn. Cây còn, gốc rồi sẽ lại đâm chồi."

Ông nhắm mắt lại.

Không gian xám khôi phục sự tĩnh lặng.

Trên chiến trường, Lâm Dịch tiến về phía ba đốm sáng.

Đốm sáng càng lúc càng rực rỡ, càng lúc càng gần.

Hắn nghe thấy âm thanh, không phải phát ra từ ba đốm sáng kia, mà phát ra từ lồng ngực hắn.

Phát ra từ viên tinh thể trắng.

Phát ra từ Tịnh Thổ.

Phát ra từ trong lòng Sở Mộng Dao.

Là tiếng cười của Lâm Phán Quy.

Rất nhỏ, rất nhẹ, như tiếng chuông gió.

Tiếng cười vang vọng khắp chiến trường, như một tia sáng, soi rọi hài cốt, soi rọi bóng tối, soi rọi gương mặt Lâm Dịch.

Hắn mỉm cười.

Không phải cười kẻ địch, mà là cười chính mình.

Cười bản thân đã đánh lâu như vậy, đi xa như vậy, leo cao như vậy, mà vẫn không thể quên được âm thanh đó.

Âm thanh đó đang nói — Ta đợi chàng.

Hắn tăng tốc bước chân.

Từ đi chuyển thành chạy, từ chạy chuyển thành lao tới.

Tốc độ nhanh đến mức kéo theo một tàn ảnh trắng xóa trên đống hài cốt.

Hắn lao về phía ba đốm sáng, lao về phía ba kẻ thống trị, lao về phía ba lão quái vật đã sống hàng chục triệu năm.

Ánh máu trên nắm đấm bùng nổ, như một mặt trời đỏ rực.

Trên chiến trường vang lên giọng nói của hắn, rất lớn, rất vang, như sấm rền, như núi đổ, như trời sập.

"Nhân tộc Lâm Dịch, mời ba vị đi chết."